Dialéticas

Dialéticas

Trotskista unificado
Maoísta invertebrado
Anarco bolchevique

Luxemburguista centralizado
Gramsciniano sem bloco na rua
Meszaros sobre a mesa

Quarta parede, quinta coluna
Não sei se viro poeta
Ou se organizo uma Comuna

                 Wilson Borges



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Onde a vida me levar

Altas horas da madrugada E eu aqui pensando Tenho nas mãos um livro  E um livro me tem nas mãos  Como terminar de ler E colocar na pilha  Dos livros do ano E depois dispensar na estante Para adormecer eternamente? Sei que este livro seguirá comigo  Mas não quero me separar dele Decidi destacar entre aqueles  Que leio todos os anos De forma obrigatória  Para que nunca se encerre Mas ainda assim A leitura dura pouco E o ano dura muito  E agora, José? Me pergunto como Drummond  O tempo se esvai O ano se encerra É vida que segue As incertezas me rondam  Preciso terminar de ler  Mas não quero Preciso deixar acontecer  Acabar com ele E catar a poesia que entorna no chão  De repente Surgem os primeiros raios da manhã  E pronto Mais um livro que se vai Que brilhará no meu céu E ainda vai virar Uma constelação  Não quero mais pensar nisso  Todo livro que amo Seguirá comigo Onde eu estiver  Onde a vida me levar
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Vida à deriva

Vida à deriva As pedrinhas brancas De paz, harmonia e gratidão  E as miçangas azuis De serenidade e zelo Chacoalham com leveza No seu tornozelo  E me condenam a viver  Agora é minha tornozeleira eletrônica  Que me aperta no coração  E quando saio do seu raio de luz Dispara um alarme de devaneio E na ausência da sua incerteza Me disperso em segredo E me contento em viver Assim estou à deriva no mar profundo Dos teus olhos  E ali me tomei pelo gosto de naufragar  E me afogar nas tuas mágoas calmas Pois no palco da vida em que ecoa seu pranto É que vive meu coração   E vou nadando em busca de uma tempestade  Que enfim me traga alguma paz Que eu fique pra sempre sem resgate Até a cortina baixar                         Wilson Borges  
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Interlúdio em dor maior

Interlúdio em dor maior O nosso Romance que se perdeu Começou com um Prefácio  Mas o Índice era apenas imaginário  Em nossa Novela, eternamente bela A Introdução nunca passou De um Prelúdio do fim Em nosso Conto, apenas um ponto: As Considerações Finais Chegaram cedo e tarde demais Em nossa Canção  Na busca de uma sílaba tônica  Acabamos em uma síncope morna Em nosso Drama Histórico A conjuntura de lama  Nos sujou de cândida  E em nossa Poesia Nesse eterno Teatro de Vanguarda  O Posfácio veio rápido demais  Mas difícil mesmo de engolir É essa aguardente de lágrimas  Que alaga Mas difícil mesmo de suportar  É essa dor crônica que me aperta Sem remédio  Mas difícil mesmo de viver É com essa vontade de ir embora Sem partir                              Wilson Borges  
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